1958

 ouço minha própria voz, cacofônica, num gravador velho, o trabalho mecânico da máquina em contato com a fita preta, aquilo que hoje quase inexiste. e a voz distorcida me fala meus poemas que ainda não escrevi, ainda. o terapeuta disse que é normal ter pensamentos confusos, repetitivos, responsivos, intrusivos que dialogam entre si e me fazem confusa, esquecida, fora de eixo. faço planos para o ano de mil novecentos e cinquenta e oito, seria? um gravador novo, saindo de uma caixa, como um presente de aniversário daquele, ou desse ano, num subúrbio, na pobreza que nem eu mesma suporto e saio nômade pelo mundo. mas não sei dizer onde, que lugar do planeta. a colaboração do tempo comigo não é grande, e ultimamente ando tropeçando pelas madrugadas, arrastando meus chinelos e ouvindo os mortos. mais tarde isso acontece novamente e já não pertenço a lugar nenhum. a via crucis de meu movimento num apartamento pequeno e um trilheiro de pensamentos tão longos que já nem sei, talvez devesse usar a tática de deixar migalhas, palavras ou pistas de quem sou pelo caminho, para que depois eu volte a me redescobrir, de novo e de novo ou talvez nem me perca... Sartre me contou desde muito cedo que por dentro a coisa se fermenta e se descortina de maneira pessoal e interior, particular e única. parece confessional, e nesse momento não tenho história, passado e futuro, tenho só o degringolar de um ser alienado e indisposto, e a vida do avesso. nunca vivi um livro meu e quando eu não estiver mais nem eu serei de mim mesma. vivemos em terceira pessoa do plural, habitando a primeira a primeira pessoa do singular, muito singular. estamos em plena terceira guerra mundial e ninguém admite. eu não sei quantas pessoas me conhecem, minha imagem está perdida no cosmos e minhas palavras estão ainda sendo traduzidas por toda terra, porque será que esses bigodes babados ainda beijam minhas mãos e esses olhos vesgos ainda me miram com fome?

ponto, parágrafo

num movimento tão cotidiano
as contas se descortinam novamente

ai, os rosários diários

em segundos, minutos e hora

aqueles dedos grossos

de tanto trabalhar na lida

aquelas mãos calejadas

da dureza do mundo

rezavam o terço 

de mil contas

pediam pão

pediam calma

mas o tempo dos senhores

não para

nem por honra

nem por dor

o tempo requisita

o tempo rouba

sei hoje, que a terra não é 

de quem labuta

a terra não é de quem luta

e não segui meus pais

não segui meu país

não segui meus mortos

não segui

aquelas unhas com terra

abriram meus caminhos

desbravaram muito

mas minha herança não é

o pó sob as unhas

é meu caminhar

nômade e sem paragens

anarquia

 que os sonhos sejam minha proteção de mim mesma, que eu não alivie nas sensações de amar e que toda  a ilusão de contentamento me engane profundamente... que meus olhos nunca se cansem de olhar para o horizonte, ainda que eu durma às vezes e amanheça esquecida do que fiz na noite anterior. que todas as mentiras de amor me alcancem e que eu acredite nelas o tempo que for necessário para eu me refazer da ilusão anterior. que os meus cabelos fiquem cada vez mais grisalhos e que tenham a oportunidade de se tornarem totalmente brancos, sem prazo de validade. que esse sorriso que transborda continue em meu rosto e que se for necessário que ele me abandone, que seja por pouco tempo. que eu tenha sempre em mente que meu coração é um bálsamo de cansaço, cercado de utopia por todos os lados...

(eu já não sei se isso vem de mim ou se vem das águas de Portugal, a palavra aqui traz um lirismo com uma força descomunal, as coisas têm esse ritmo, e brotam num fluxo próprio e simples. parece uma teia bem engendrada de lembranças que nem sei se são minhas ou não. sou tomada por uma sinestesia única e vale dizer que as ruas de pedras, em Lisboa, cantam sozinhas, e de madrugada enquanto todos dormem eu escuto seus fados de saudade em versos rimados.)

vermelho pálido

as entranhas não mais existiam
tudo era um misto de ocre fétido

negro abissal

e um suave tom de vermelho pálido

as canções de outrora

silenciaram em luto

e as palavras cansadas 

desistiram ao meio do léxico

as declarações e aversões

declinaram torpes

após o último gole

e das sombras ficou

o reflexo

tudo foi vão 

a rara luz dos olhos jaz

e aquele sorriso, nunca mais...

esquecido

escrevi muitos poemas
a maioria deles ninguém leu

nesses tempos alcançar o outro

saiu de moda

estão todos presos às tuas portas

castrados em teus silêncios

fantasiados de si e extasiados de nada

embora meus olhos mareados

queiram ser vistos, lidos, e decifrados

estão todos selados 

seja com selos fechados

ou com selas arreados

os adornos e contornos

são mais para diferenciar

a casta, a rinha, as bobagens sem valor

escrevi várias sentenças

e julguei demais quem não merecia

escrevi várias cartas

que os correios não entregam mais

e ainda que entregasse

quem as leria?

signo

em que ainda
tentando me explicar
me perco

e tentando me encontrar

me perco

barco a remo

sem rumo

a ermo

corrente do rio

corrente

ainda que queira

nada posso

contra o fluxo

o rio

a vida

e sigo signo

em meio ao não

significar

resignificar

sou um som

um sinal de terra

na imensidão do amazonas

um estouro de boiada

sou a estuprada e rasgada

tentando reabitar

sou o corpo animado

a ferro e fogo

que não partiu de si

por teimar.

meu além mar

equidistantes nós somos

todo ser é meu

além mar

minha palavra

meu verbo

quer lhe alcançar

a palavra é nau

todo outro é meu

além mar

meu estrangeiro

sem par

que vaga no silêncio

de mim

a minha palavra é nau

e voa em nós

até onde possa lhe 

encontrar

meu além mar

é quem me lê

e talvez

me entenda

desistências

hei de ignorar os estivadores

presos entre meus olhos 

e o entardecer alaranjado

às voltas do rio Tejo

hei de ignorar as praças

vazias nas manhãs simples

de domingo e feriados

o cheiro de café das casas

distantes dos conventos,

castelos e celas abandonadas

nas cidades fantasmas

hei de ignorar até os bandolins

que tocam pelas madrugadas

mesmo que só haja um cliente no bar

ignorarei veemente 

as bailarinas bêbadas

e os poetas mortos

ou aqueles de bronze

sentados nos bancos de bar

e de praia

que se deixam tocar e abusar

até me dar conta

sem poder me perdoar

que não posso esquecer

os vagabundos iluminados

com suas palavras de esfinge

e sémen que engravidam sempre

meus ouvidos extasiados

vou ignorar todas as coisas
que me fazem lembrar

que eu fui desenhada

para amar

 

medo

quero acercar meu grito

e desenhá-lo em meus muros

onde meu lamento jaz

onde meu infortúnio secrete

num lugar onde

ninguém mais

possa me visitar

a vigília das noites
é velada na escuridão

do abismo da solidão

nada alcança o deserto

onde se encontra

cada um de nós

a palavra tenta atingir

essa redoma que nos isola

uns dos outros 

mas o léxico particular

trás de volta

a incompreensão

os passos no escuro

cercam apenas o invisível

da igualdade tão plena

que nos abarca a todos

as jaulas de interpretação

o mundo só nos atinge

pela compreensão

tão própria

tão peculiar

essa mesma palavra dança

encanta e arrebata

essa mesma palavra

ilude em infâmia

não chore, menino lindo

o mundo é uma bola
e as pessoas querem

jogar com você

é um jogo onde

nem sempre podemos

ser o dono da bola

mas a compartilhamos

uns atacam

uns se defendem

alguns são substituídos

outros substituem

uns respeitam regras

uns não respeitam

alguns criam regras novas

outros só são expulsos

uns cometem faltas

derrubam na área mesmo

e assim

veja lá

é penalti

hora ou outra estamos

de frente pro goleiro

hora é gol

hora não

 

o meu amante

ah, o meu amor errante

traz os olhos vencidos

aqueles mesmos olhos

que de tão curiosos

já não sabem para onde olhar

é aquele menininho
de olhos vesgos

que cavava buracos no chão

para esconder seus tesouros

é aquele que nenhuma menina

ousou amar enquanto criança

é aquele rapaz 

que dormia na casa

que ficava de frente para a praça

que passava a noite

observando o coreto vazio insone

esperando o dia amanhecer

é aquele homem

que abriu buracos em si

para esconder suas fraquezas

o seu medo do afeto

e que amou tanto a outra

que se esqueceu

de esquecer

passagem

eu dedico essa passagem
a quem não quer
perder a viagem
de viver perto de mim
o itinerário parece simples
pão e café cedo
ou quando eu não quiser mais
dormir
os dias não serão curtos nem longos
e terão o tempo certo
para respirar e aprender

apreender

e dia após dia

que sejamos livres

que me corrija e não inflija
eu tentarei o mesmo
garanto, não será suave
afinal a nossa nave
é terrestre e ainda não decolou

quero amar no caminho

com respeito e virtudes

e que nossas atitudes

digam a nós

quem são

a passagem é de graça

mas não é grátis

pois tudo tem um preço

que é pago com o tempo

e com o coração

repúdio

você que lê de tudo
e não sabe de nada
você que vem de longe
lá dos recôncavos brutais

da ignorância profunda 
não me dita sua regra
malfadada

eu quem entrei muda

e saí calada

eu quem apanhei na cara

e sem licença fui violada

por glutões e cínicos

eu quem não tenho amor

eu que nem tenho refúgio

repilo

agora, escolho essa é a estrada

dessa vez vou e não volto

eu prefiro a solidão

sem dúvida 

só quero

estar só e viva

não mal acompanhada

pouca poesia

os meus cacos estão espalhados
por todas as partes

a maior parte de meus amigos

está morta

e eu não alimento mais

esperanças vãs

tudo que amei

me levou um pedaço

de minha carne

e sanidade

sóbrio e sem reservas

a realidade come-me as unhas

carcome as roupas

mata-me de frio

vendo versos parcos

ah, o vil metal

em uma terra estranha

quanto vale um caco meu?

quando ainda poderei ter

tendo tão pouca poesia?

a dicotomia

sou eu em outra pele
olhando com mesmos olhos
um eu abastado e transbordado
de mim que já não sou


aves e césares declinados
em todos os tempos verbais
sem se repetirem
e ao mesmo sendo eu
ainda


esse teu corpo que não o meu
ferve e me olha com desejo
inspira-me, inspiro-me
vista em reflexo do outro


és-me sem
ser-me

sou-te sem

ser-te.

entre mundos

porque não pertenço a mundo nenhum
e nada me resta se não chorar de saudades
de um mundo que não é meu
e está sempre pior
corro, corro

para o outro lado que não está

nada que é meu

mas quando tiver eu saio

como saio, à francesa

entre dois mundo 

o passado e o futuro

é aqui onde estou

uma vida de agora

antes que acabe

saudades

seca, é o adjetivo encrustado
mesmo tão longe do
planalto central

e entre os blocos guiados

a correr sem freios e não chore

de saudades imensas

imensas minhas,

não faça como as chuvas

na europa, sim aqui na europa

eu, eu, risos, europa, pah pah

na europa só chove, só e apenas

chove...

e que me rompa as roupas

molhadas

seca, e brasília é seca

enquanto todos lá esperam 

ansiosos

não chore, não chore

mas na minha terra antiga

não é como aqui

onde tudo se derrama

lenta e friamente

no meu planalto

não chove, não chove não

de mães, dos mares aos bares de Alfama

abre-me seus os braços

para os filhos e não filhos

antigos e recém chegados

os obedientes e degredados

abre-me os braços, Portugal

aqui, onde tantos se embriagam e naufragam
são e somos os tardios os filhos

dos mares e dos bares

de Alfama, do fado

e de Lisboa

que o trago, a dose também acolhe

a bebida é mãe de muitos

e abarca uma legião

há quem vá e volte por ela

ou por um par de pernas

ou pela terra que deixou 

por pão

um brinde ao porre, à alegria...

a língua e ascendência não importam

estão todos à porta 

à espera de um ou vários abraços quentes

numa dose ou numa garrafa

numa mão morna e aveludada

não importa quem 

se fala verdade ou mente

há sempre uma cadeira

um colo

uma canção

como a balada antiga

agora que deito no travesseiro

e olho pra mim no espelho

nada aqui me faz pertencer
você dormindo seu sono tranquilo

enquanto me atormento

por feitio, pura rotina

a existência dentro de imperfeições

e eu nessa rota de colisão

eu, uma balada do Radiohead

torta e decomposta

cantada com voz suave

sei quem sou e como estou

e não há nada de especial aqui

e não tento disfarçar a inconformidade

não tenho mais mais palavras

não há como descrever-me além

daquela velha canção

onde cada um é tão especial

em que o outro é tão lindo

que de tão lindo parece um anjo

tão especial que quase me faz chorar

desafinada, fora do tom, fora do ritmo

grito em desespero, o quanto sou feia

o quanto me sinto inadequada

não que eu seja infeliz por ser tão desprezível

é tanta beleza nesse mundo

que até machuca

é tanta beleza nesse tudo

para se perder tempo 

com o que não presta

silencioso

olho para o céu e não tenho orações
só o observar da caduquice da vida

me consola 

a lentidão das coisas

ou minha ao observar 

acalma-me os nervos

e silencia tudo mais

as bardanas continuam a crescer 

pelas soleiras das portas

e a velha penteadeira inerte

reflete meu olho absurdo

há que diga que estou bem

que sou linda e que não envelheci

meu olho esquerdo desmente 

e obtusa o que falte com a verdade

refletida e refletindo ainda

observo me pelo ângulo mais reto possível

e dançam todas as outras imagens periféricas

quase tudo é neutro hoje em dia

as pontas dos dedos estão alaranjadas

a perspectiva da lógica já não é óbvia

e os sussurros gritam por vezes

unhas encravadas que latejam noite e dia

sorrio quando não estou só

isso esconde ou disfarça

a tristeza que só eu sei que carrego

mas o segredo não pesa

o baile do tempo

os cabelos e o vento sorriem

entre o caos e a desonra

e nuno me acolhe do jeito dele

palavra

persigo-a
como se ela fosse uma borboleta

o pasto cheio de relva e merda

as vacas pastam

as galinhas cacarejam

o sol nasce e se põe

inúmeras vezes

e persigo-a

como quem persegue a beleza

e tudo é transitório

eu sou transitória

como a borboleta, o pasto, a relva

a merda, as vacas, as galinhas

e os dias

ela foge de mim

como quem voa livre

traspassa o sentido

o vocábulo, o som, o signo

e o tempo

amante gótica

uma única visão atravessa meu dia

a sombra de suas asas refletidas

no asfalto negro como meus pensamentos

oh, gárgula maldita

é minha companhia perfeita

nesses dias que me sinto tão desvelada

talvez no seu sepulcro olhar

eu me desvaneça e tenha

apenas você como companheira

repousada em meu mais profundo eu

sobre a minha lápide final

sinto-me morta e prisioneira

dos meus sentimentos confusos

tão ferinos e obtusos

será entre suas asas 

que enfim, encontrarei acalanto?

fita-me com esse olhar melancólico
gárgula maldita,

segue-me por onde quer que eu vá

pendurada e vazia

no canto frio desse edifício

persegue-me silenciosa e inquisidora

fervilha minha alma inquieta

que não foge mais da dor

e me vê por dentro

enquanto ninguém mais

ah, criatura mitológica

parta-me em pedaços

alivia meu sofrimento

porque faz tempo que não sei

o que é viver em paz

rogo pela a morte

porque não tive muito em vida 

e derrote-me mesmo 

me sentindo vencedora

do pouco que é, não mais estar

pássaro preto

o pássaro do outro lado do mundo
vem cantar sua canção  sombria

e me hipnotiza amável

é amor o que ele canta

é amor, certeza é amor

e canta lúgubre e se volta a atravessar

seus desertos e abrir suas caixas

e me fascina singelo

é temor o que ele deixa

é terror, certeza é terror

quando volta, chega negro

cheio de carvão e ferro

e me tatua suave e flui

é desespero o que ele transborda

é desespero

pássaro preto me consola

seu canto, seu deserto e desespero

me rasgam e penetram fundo

e tudo que sou agora é tu

pássaro preto, preto.

ainda é cedo

não me roube os livros 

nem os brios

não me roube os risos

e fique um pouco mais

ah, sim, farto-me em dizer
são todos iguais, tais e quais
e me conforma desacreditar
e saber que definitivamente 

não são

tão parecidos brutos e enraivecidos

são todos amigos e eu não

ah, meu amor, seja diferente

de toda essa gente

que muito me mente

que diz querer e não quer

que bem diz maldizendo

que só ama fodendo

com a sanidade dos pacíficos

enquanto tudo brilha nos recôncavos

agora inertes

não retiro uma vírgula

e nenhum nó

acolho meus domingos contigo

tão felizes que não tivemos

e os velos se deixam 

apaziguar em choro

estamos aqui

ah, meu querido, vire os olhos pra lá

e não seja assim, tão definitivo

o que corta na minha pele

é a navalha do perigo

dos códigos que desconheço

ah, meu amor, me surpreenda

e baila comigo a canção

do bandido

e leve-me junto

com meu coração

contrato

fiz um acordo amigável comigo
não quero nenhum castigo
por arrependimento

do que está feito está feito

o que foi dito foi dito

e o escrito subscrevo-me

eu atrevo-me e hei de me atrever

enquanto me precaver de mim não ouso

não fujo do certo

e eu quero fugir do que não é meu

o que é meu fica

não foge e não se justifica 

depois do erro

e nesse contrato onde

ganham e perdem todos

as palavras se aninham como ouro

no fundo do rio

no fundo do pote

no último suspiro

e assim é

limiares

 

entre as esfinges diurnas:
o sol

das manhãs que se confundem

iguais e vêm a pio

no desvario 

sem pensar, no passo dado

e suplicando, e arrastando, 

e lastimando, o dia-a-dia...

o enfado de quem tem tudo

entre as esfinges noturnas:

a lua

das noites mal dormidas

quase iguais e vêm tardia

na desvalia

sem gozar, no silêncio

na escuridão, solitária

e machucada, noite-pós-noite...

a descrença de quem não tem nada

entre as esfinges cotidianas

o amor

dos opostos que se entregam

tão únicos e vêm descompassados

no imenso vazio dos imensos

duas margens que se querem

e se repelem conexos e em laços

se dilaceram e se curam, até que...

os contornos ficarem nítidos