1958

 ouço minha própria voz, cacofônica, num gravador velho, o trabalho mecânico da máquina em contato com a fita preta, aquilo que hoje quase inexiste. e a voz distorcida me fala meus poemas que ainda não escrevi, ainda. o terapeuta disse que é normal ter pensamentos confusos, repetitivos, responsivos, intrusivos que dialogam entre si e me fazem confusa, esquecida, fora de eixo. faço planos para o ano de mil novecentos e cinquenta e oito, seria? um gravador novo, saindo de uma caixa, como um presente de aniversário daquele, ou desse ano, num subúrbio, na pobreza que nem eu mesma suporto e saio nômade pelo mundo. mas não sei dizer onde, que lugar do planeta. a colaboração do tempo comigo não é grande, e ultimamente ando tropeçando pelas madrugadas, arrastando meus chinelos e ouvindo os mortos. mais tarde isso acontece novamente e já não pertenço a lugar nenhum. a via crucis de meu movimento num apartamento pequeno e um trilheiro de pensamentos tão longos que já nem sei, talvez devesse usar a tática de deixar migalhas, palavras ou pistas de quem sou pelo caminho, para que depois eu volte a me redescobrir, de novo e de novo ou talvez nem me perca... Sartre me contou desde muito cedo que por dentro a coisa se fermenta e se descortina de maneira pessoal e interior, particular e única. parece confessional, e nesse momento não tenho história, passado e futuro, tenho só o degringolar de um ser alienado e indisposto, e a vida do avesso. nunca vivi um livro meu e quando eu não estiver mais nem eu serei de mim mesma. vivemos em terceira pessoa do plural, habitando a primeira a primeira pessoa do singular, muito singular. estamos em plena terceira guerra mundial e ninguém admite. eu não sei quantas pessoas me conhecem, minha imagem está perdida no cosmos e minhas palavras estão ainda sendo traduzidas por toda terra, porque será que esses bigodes babados ainda beijam minhas mãos e esses olhos vesgos ainda me miram com fome?

ponto, parágrafo

num movimento tão cotidiano
as contas se descortinam novamente

ai, os rosários diários

em segundos, minutos e hora

aqueles dedos grossos

de tanto trabalhar na lida

aquelas mãos calejadas

da dureza do mundo

rezavam o terço 

de mil contas

pediam pão

pediam calma

mas o tempo dos senhores

não para

nem por honra

nem por dor

o tempo requisita

o tempo rouba

sei hoje, que a terra não é 

de quem labuta

a terra não é de quem luta

e não segui meus pais

não segui meu país

não segui meus mortos

não segui

aquelas unhas com terra

abriram meus caminhos

desbravaram muito

mas minha herança não é

o pó sob as unhas

é meu caminhar

nômade e sem paragens

anarquia

 que os sonhos sejam minha proteção de mim mesma, que eu não alivie nas sensações de amar e que toda  a ilusão de contentamento me engane profundamente... que meus olhos nunca se cansem de olhar para o horizonte, ainda que eu durma às vezes e amanheça esquecida do que fiz na noite anterior. que todas as mentiras de amor me alcancem e que eu acredite nelas o tempo que for necessário para eu me refazer da ilusão anterior. que os meus cabelos fiquem cada vez mais grisalhos e que tenham a oportunidade de se tornarem totalmente brancos, sem prazo de validade. que esse sorriso que transborda continue em meu rosto e que se for necessário que ele me abandone, que seja por pouco tempo. que eu tenha sempre em mente que meu coração é um bálsamo de cansaço, cercado de utopia por todos os lados...

(eu já não sei se isso vem de mim ou se vem das águas de Portugal, a palavra aqui traz um lirismo com uma força descomunal, as coisas têm esse ritmo, e brotam num fluxo próprio e simples. parece uma teia bem engendrada de lembranças que nem sei se são minhas ou não. sou tomada por uma sinestesia única e vale dizer que as ruas de pedras, em Lisboa, cantam sozinhas, e de madrugada enquanto todos dormem eu escuto seus fados de saudade em versos rimados.)

vermelho pálido

as entranhas não mais existiam
tudo era um misto de ocre fétido

negro abissal

e um suave tom de vermelho pálido

as canções de outrora

silenciaram em luto

e as palavras cansadas 

desistiram ao meio do léxico

as declarações e aversões

declinaram torpes

após o último gole

e das sombras ficou

o reflexo

tudo foi vão 

a rara luz dos olhos jaz

e aquele sorriso, nunca mais...

esquecido

escrevi muitos poemas
a maioria deles ninguém leu

nesses tempos alcançar o outro

saiu de moda

estão todos presos às tuas portas

castrados em teus silêncios

fantasiados de si e extasiados de nada

embora meus olhos mareados

queiram ser vistos, lidos, e decifrados

estão todos selados 

seja com selos fechados

ou com selas arreados

os adornos e contornos

são mais para diferenciar

a casta, a rinha, as bobagens sem valor

escrevi várias sentenças

e julguei demais quem não merecia

escrevi várias cartas

que os correios não entregam mais

e ainda que entregasse

quem as leria?